Entre la ortografía que nos ralla y que raya nuestro tacto

Sólo la poesía reconforta
en las traiciones:
       en las perpetradas
       y en las sufridas....

                         - si es que pueden distinguirse-

y, cuando la distinción
 escapa a las esferas
y se funde con la arena
que se incrusta en nuestros besos
y nos raya los dientes,
al rallarnos,
   nos escama.

Maldigo los himnos no iconoclastas ( y también a ellos)

No, no sólo es eso.
Cambiar un tópico por otro conduce a mucho.
Por ejemplo:  aúna guerras.

No temo por mí (hace más de trece años)

Cuando miro el mundo por tus manos
la oscuridad desaparece.
Su calor ilumina todo de forma selectiva,
ahonda en la magia, difumina las sombras,
hace ciertos los “te quieros”
aunque puedan parecerte falsos…
…es el miedo a la fuerza del hechizo,
que, por su perfección, asusta.

No temo por mí, ya me he perdido
entre los mapas claros de tus pechos,
entre tus palabras y tus ojos.

No temo por mí, ya soy el aire
que agitas con tus pasos,
el aliento condensado en tu ventana
cuando, al mirar por ella, me recuerdas.

No temo por mí, ya soy parte de tu tacto,
un colchón sobre el parqué,
el lado derecho de tu patria,
el compañero de tu viaje en colectivo
que, mientras duermes, se mete en tu pollera.


No temo por mí, ya soy tu olvido.

Tautología

Mira tú por dónde
aún recuerdo
todo lo que
aún no he olvidado.

..... y no temo a la muerte

Hoy lamentaría varías muertes
pero sólo temo a una.

La cerca de los verbos

Cuando escribo de ti
me cerca un nosotros

Inanición tercera o cuarta o cualquier otro ordinal

Me alimento de bacterias de mi dermis
que soñaron ser personas.

Arrepentimiento en aclaración funesta

Yo nací en un animal
como persona.

Legado de las patrias

Escribo en lechos dispares
un atisbo levógiro.

No es una convicción,
es apenas un aroma
que dormita en el aire calmo
-adensadado  con pulcritud académica-
sobre mí y colindantes.

Estas puertas férreas
con bisagras forjadas
y con textos grabados en inglés
acaban por desconcertarme.

Tendré que ascender para escapar
en forma de ceniza,
en forma de recuerdo
de lo que será un ser degenerado
-también-
hacia el  carbono.

Me pierdo entre tanto espanto:
debí nacer  persona en vez de lobo,
quizá eso explique
que los visitantes que vienen a mi espacio
-negros blancos, rubios, castaños, morenos, con turbante-
carguen con cámaras de fotos
y expliquen los que vienen murmurando:

Se rumorea que habita un fantasma en Auschwitz

Horst Wessel Lied 

Porque tanto viento no enarbola las olas

Expectación en este largo tiempo
para sajar el papel con precisión y cinismo:
era otra la nostalgia y otras las manos.

Era otro el olor de los días.

No importa que no podamos ni evocarlo,
no importa no saberlo vivido,
no importa ni porta a otro sitio:
es el estanque de ahora
con todas sus luces
y algunos reflejos

LIbertad de soledad hiriente

Un esclavo náufrago

Profundidad fecunda

Ante la fecundidad del mar
profundizo en superficie.

Abandona el temor

No será la ceniza quien perdure
 sino el acto en sí,
petrificado.

Enagenación amental

Cuando el psiquiatra me
os muestra  detrás de las ventanas
enrejadas
me asalta una sonrisa
y el deseo de más
-muchas más-
medicaciones.

Avestruzarse en alienígena

O tal vez no.

Quizá porque del amor

nada puede ser pequeño:

ni el repudio, ni el dolor,

ni el cataclismo.

Cambiar es suicidarse en alienígena

que brota de las vainas de verduras.

Amar la tragedia de la felicidad momentánea es tarea de gigantes.

Escribir sobre ella, es tarea de poetas.

Repudiarla, es condición de mequetrefe.

Volver avestruzmente a las raíces

es algo que aún no he aprendido.

Que le den por el orto a Santorini.

Permanecer es tarea de muertos.

La medición como error en la palabra.

Miro el tiempo como si no corriese.
Miro la paz como de otros.
Miro el silencio y me hace ruido.
Mido. Y no comprendo.

El emental

parece más que un queso.

Impuesto de transmisiones

El hielo que saja.
La herencia del sueño.
El corte del frío.

Ya no sé con quién morir...

... se me ha olvidado tanto

(en forma "no pasiva" aunque inclusive)

Parafraseando a Gödel

He perdido mis obras incompletas.
Ahora tendré que publicarlo todo.