Legado de las patrias

Escribo en lechos dispares
un atisbo levógiro.

No es una convicción,
es apenas un aroma
que dormita en el aire calmo
-adensadado  con pulcritud académica-
sobre mí y colindantes.

Estas puertas férreas
con bisagras forjadas
y con textos grabados en inglés
acaban por desconcertarme.

Tendré que ascender para escapar
en forma de ceniza,
en forma de recuerdo
de lo que será un ser degenerado
-también-
hacia el  carbono.

Me pierdo entre tanto espanto:
debí nacer  persona en vez de lobo,
quizá eso explique
que los visitantes que vienen a mi espacio
-negros blancos, rubios, castaños, morenos, con turbante-
carguen con cámaras de fotos
y expliquen los que vienen murmurando:

Se rumorea que habita un fantasma en Auschwitz

Horst Wessel Lied 

Porque tanto viento no enarbola las olas

Expectación en este largo tiempo
para sajar el papel con precisión y cinismo:
era otra la nostalgia y otras las manos.

Era otro el olor de los días.

No importa que no podamos ni evocarlo,
no importa no saberlo vivido,
no importa ni porta a otro sitio:
es el estanque de ahora
con todas sus luces
y algunos reflejos

LIbertad de soledad hiriente

Un esclavo náufrago