No hay reproche al asumir la derrota
de un amor que nació invencible:
demasiado corazón para tan poco gozo
demasiado dolor para tan parcos nervios.
¿Morirá temprano nuestro amor de mutantes
o perdurará a través de nosotros?
es pronto para adivinarlo
y muy tarde para maldecirlo.
A pesar del estoque, yo no lo doy por muerto
a pesar de la brecha, vos sentís que está vivo:
lees estas letras y me sabes perdido
y al escribirlas sé de tu agonía.
de un amor que nació invencible:
demasiado corazón para tan poco gozo
demasiado dolor para tan parcos nervios.
¿Morirá temprano nuestro amor de mutantes
o perdurará a través de nosotros?
es pronto para adivinarlo
y muy tarde para maldecirlo.
A pesar del estoque, yo no lo doy por muerto
a pesar de la brecha, vos sentís que está vivo:
lees estas letras y me sabes perdido
y al escribirlas sé de tu agonía.
Lloro tu llanto
amor
mientras lloras el mío.
amor
mientras lloras el mío.
4 comentarios:
A pesar del estoque, a pesar de la brecha, recuerda, Carz, que el amor es ave fénix, el único, según tu afirmación.
No se me olvida y, porque el ave fénix renace de sus cenizas, tengo las mías creo que bien guardadas, no sea que una racha de viento inopinada las esparza y se pierdan para siempre.
Gracias por tus buenos deseos.
Perpetuum mobile...
me hiciste divagar por la senda del error y muchos "nunca".
Bello y tan triste.
Creo que nosotros somos los ave fènix,
el amor que se muere se muriò,
no es reciclable,
el amor no es renovable como un carnet de conductor,
nosotros si, que somos todo para el amor, nosotros seguimos enamoràndonos,
seguimos embanderados de esperanza cuando calmamos la pèrdida del amor.
Volvemos a creer.
El amor es cosa de todos los dìas, el amor es alimento diario sin estafas ni mentiras, el amor es cuidar, respetar y ser responsables de lo que amamos, para ello debemos contar con suficiente sensibilidad,
que nos permita ver la necesidad del otro.
Alguien dice que el amor es un arte (Fromm) que se aprende tanto como cualquier arte, y debemos contar para ello con tenaz dedicaciòn.
Màs allà de eso tu poema es muy bello, cuando habla tu dolor enmudece el viento en mi casa.
Un abrazo, Carz
¿qué somos nosotros sin nuestro amor?
Apenas una sombra distorsionada del paraíso, apenas un rumor de cisnes en el lago, apenas un "sentime" junto a un "no sabes cuánto" gritado para los adentros, apenas dos mitades separadas por un vidrio, ni siquiera un montón de pixeles medio congelados,
¿qué somos, uma, qué somos?
Un amigo me diria "un par de giliposhos" y que razón tendría :-)
Ufa, cuando te rememoro, aún me queda un segundo para la sonrisa.
Besos
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